Nos pesan los muertos. Qué viva la utopía, y reinventar el tiempo.

La noche frente al televisor es un velorio. Nos sorprende en casa con lágrimas, café y hubieras. Abrazos y palabras de consuelo, incluso condolencias. Sujeto la mano de mi madre, ella piensa que soy yo quien la protege.

Cuántas ausencias, y el amor. Entrecortado, breve sollozo. Tumba.

Tal vez sea necesario dejar de ser un algo que se imaginaba, una representación de lo posible, una Línea. Cambiar de nombre.

El silencio es la muerte, y olvidar.

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