en el frío de la mañana calle junto a una siempreviva oculta en una maceta escribo sombra de mí a las once el cabello mojado sobre la nuca camino entre el viento se apaga una ola un canto azulgris un bosque llama por teléfono feliz un muerto se dice desde aquel lado agradecido se comparte un engaño aquí muertos allá vivos esa constante la muerte sobre el papel

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